In der Villa Cerruti

Foto: Rebhandl

TURIN

Ab Wien um 20.05 Uhr

An Torino Porta Susa um 10.08 Uhr

Züge: NJ40233 bis Bologna, ab da FR9300

Reisender, kommst du nach Turin, dann vergiss nicht, mit der Turiner Metro bis nach Fermi zu fahren und dort den Bus mit der Nr. 36 zu nehmen, der dich eine halbe Stunde lang eine sehr lange sehr gerade Straße, den Corso Francia, hinaus bis nach Rivoli zur Piazza Martiri della Libertà bringt. Rivoli ist ein pittoreskes Vorörtchen mit schönen Cafés und vor allem Eissalons, wie man sie in Turin sowieso überall findet – und zwar nicht die schlechtesten!

Wer sich in einem solchen mit etwas zu viel Zitroneneis gestärkt hat, der möge anschließend a piedi, wie der Italiener sagt, oder gerne auch zu Fuß wie ein Österreicher weiter gehen durch enge Gässchen vorbei an einladenden piemontesischen Wursthandlungen bis zur Fondazione Cerruti, die in der Strada Prozzeto Numero 8 unweit des verfallenden Schlosses auf einem Hügel liegt, von dem aus man die Gegend wunderbar überblicken kann – wenn es denn nicht November und trübregnerisch wäre. Aber man kann es sich ja vorstellen!

Schon steht man vor einem schweren, gusseisernen Tor, auf dem schlicht COLLEZIONE CERRUTTI steht, mit Drücken eines Knopfes erreicht man jemanden in der Villa, der dieses fernsteuerlich öffnet und einen danach sogar abholt im weitläufigen Garten, „Come here, follow me!“ Und zwar in den ehemaligen Wintergarten im hinteren Teil des Hauses, der nun als Eingang dient, wohingegen der ehemals vordere und richtige Eingang mit dem markanten Turm von Cortenstahlelementen umgeben ist, in die eine kleine Türe eingebaut ist. Ich folge gerne.

Der namensgebende Francesco Federico Cerruti (1922–2015 war Spross einer Unternehmerfamilie mit Geburtsort Genua, er lernte Buchhalter und diente während des Krieges in der italienischen Marine, um danach die elterliche Firma Legatoria Industriale Torinese zu einem führenden italienischen Buchbindeunternehmen auszubauen, das unter anderem bis in die 1990er Jahre die italienischen Telefonbücher in millionenfacher Auflage herstellte - schlicht, weil er auf Industrialisierung setzte anstatt auf Qualität und Perfektion.

Privat allerdings wurde er zu einem kundigen Sammler erlesenster Skulpturen und Malerei ebenso wie zu einem der größten Sammler wertvollster historischer und perfektest gebundener Bücher überhaupt, in seinen Augen, heißt es, konnte ein Buchcover „eine Skultpur, eine Malerei oder sonst ein Meisterwerk eigenen Ranges sein“. Mit seinen billigen Telefonbüchern hatte er so viel Schotter verdient, dass er in den 1960er Jahren diese viergeschossige Villa vom Architekten Cataldo D’Imperio im sogenannten provenzialischen Stil als Alterssitz für seine Eltern errichten ließ, aber die zeigten ihm bald den Finger.

Davon später!

Ich werde überaus freundlich empfangen, was auch notwendig ist, weil man mir gleich darauf sagt, dass ich mir über meine Stiefletten eine Art Plastiksack ziehen soll, damit ich in der Villa selbst keine schmutzigen Abdrücke hinterlasse - was ich verstehe! Immerhin muss ich die Schuhe nicht ausziehen. Solcherart verunstaltet, latsche ich hinein in die Räumlichkeiten, was mir mit den Worten „Sie können hingehen, wo Sie wollen, und Sie können fotografieren, was Sie wollen, nur fassen Sie bitte nichts an!“ (selbstverständlich auf Englisch!) nicht nur erlaubt, sondern geradezu nahegelegt wird.

Dabei weiß man hier wohl nur zu genau, was im Inneren der Villa für Schinken herumhängen, eine kleine alphabetische Auswahl der Urheber: Bacon, Borgognone, Giorgio de Chirico, Klee, Kandinsky, Magritte, Miró, Modigliani, Picasso, Renoir oder Warhol, um wirklich nur einige zu nennen - an die 1000 Werke hat Cerruti bis 2014 gesammelt und irgendwann irgendwo in der Villa auch aufgehängt, je nach Gusto und Laune, aber meist monothematisch (z.B. „Religiöses“) und zunächst nur zur Freude privater Besucher, Freunde und Fans. Als Leihgaben hat er die Werke freilich immer wieder und gerne zur Verfügung gestellt, er war ja keiner dieser Idioten - wie es sie längst zur Genüge gibt -, die sich einen Van Gogh kaufen und diesen dann im Zollfreilager ins IKEA Regal stellen und schlimmstenfalls sogar vergessen, weil sie nicht einmal wissen, was sie da gekauft haben. Der Mann hatte Stil und Grandezza!

Muttis Zimmer.

Alleine im gelblich gestrichenen, extrem engen Stiegenhaus, das mich hinauf in den ersten Stock führt, hängen – du meine Güte, ich habe es mir extra aufgeschrieben! - Antigrazioso von Umberto Boccioni (1912), Study for Portrait IX von Francis Bacon (1956) oder Mattino von einem gewissen Felice Casorati, von Bacon immerhin hatte ich schon mal gehört. Warum sich der gute Mann für genau diesen Baustil entschieden hat, ist bei der Vielzahl der gesammelten Werke nicht ganz nachvollziehbar – er hätte größer denken können! In Garagen! -, der Grundriss ist unübersichtlich, und die winzigen Zimmer tragen Namen wie Rosenzimmer (in dem das Buch Aphrodite Moeurs antiques von Pierre Louys in einer limited edition aus dem Jahre 1896 liegt, dessen „shimmering floral Art Nouveau mosaic binding“ von Charles Meunier 1911 geschaffen wurde – Respekt!), Raum des 18. Jahrhunderts, Turmzimmer oder Zimmer der Mutti, das geradezu obszön winzig ist. Nun versteht man, warum die Eltern hier gar nicht wohnen wollten: „Sag mal, Fede, willst du uns verarschen?“ Immerhin ist in Muttis Zimmer genug Platz für ein Foto der feinen Dame am Nachtkästchen und für die überaus wertvolle Ausgabe der Gedichte Il Petrarcha con L’espositione d’Alessandro Vellutello aus dem Jahre 1538 ist. Ob sie wohl je darin geblättert hat? Oder ob sie den gschmackigeren Decamerone vorzog?

Auch das Speisezimmerchen mit seiner Wandtäfelung aus Spiegeln, in dem ausschließlich Werke von Giorgio de Chirico (1888-1978), der einer seiner Lieblingsmaler war, hängen, ist eindeutig etwas für ganz Zarte, die sich beim Essen nicht gegenseitig den Platz wegnehmen wollen. Auf den Konsolen stehen Deckelvasen der Qing-Dynastie oder Standuhren, der Tisch und die sechs Sessel darum herum sowie das ganze Geschirr (Ein Meißner Porzellanschüsselchen!) darauf sind vom Feinsten, so wie alles andere in diesem Hause auch!

Speisezimmer

Zum Beispiel der Billardraum, den Cerruti selbst nie benutze, weil er gar nicht Billard spielte. Er lebte ja vielmehr äußerst bescheiden drinnen in der Stadt und kam halt am Wochenende gerne hierher, um alleine (die Eltern, wie gesagt, konnten darauf verzichten!) zu speisen - also vermutlich hatte er Personal, das ihm die Speise zubereitete, servierte und das den Abwasch machte - und das Gefühl aufzunehmen, von einer exquisiten Kunstsammlung umgeben zu sein. Das muss einem einfach gefallen, dieses Müßiggängerische, Schauende, Zeit verplempernde, Kontemplative, Bewundernde, schließlich hätte er auch italienischen Calcio schauen können, und der war zu seiner Zeit nicht zum Anschaun! (Wen es interessiert: Auf dem Studiertischchen liegt Hypnerotomachia Poliphili, das 1499 von Aldus Manutius in Vendig gedruckt wurde, daneben „als Counterpart“, wie der Prospekt verrät, eine Erstausgabe von Camus‘ Pest aus dem Jahre 1947. Wieder gilt: Von dem habe ich immerhin schon mal gehört!)

Na servas! Hier wollte Cerruti sterben.

Im holzgetäfelten Turmzimmer, das gewissermaßen den Höhepunkt der Hausbesichtigung markiert, steht in einer Nische ein obszön schmales Bettchen, in dem er angeblich sterben wollte. Da fragt man sich: Was haben die Leute denn für die Ideen davon, wo sie sterben wollen? Ich beispielsweise würde lieber in einem schönen Raum, vollgelegt mit weichsten Matratzen und angeräumt mit kuscheligsten Bettdecken und Tuchenten sowie umgeben von schönsten Dienerinnen sterben als inmitten dieser „sakralen Kunst“, die Altäre, Gemälde und Skulpturen umfassen und Geburt sowie Kreuzigung Christi zeigen sowie die Maria mit ihrem Jesus (wohl nach der Geburt) oder Heiligendarstellungen. Der Wunsch wurde ihm Gott sei  Dank nicht erfüllt, es wäre ein schreckliches Sterben hier geworden, der hier vielfach dargestellte Allmächtige nahm ihn am 15. Juli 2015 in einem Turiner Krankenhaus zu sich.

Dass er (und Gott) uns dieses Haus, diese Villa hinterlassen hat mit all dem Schönen darin - und einem beeindruckenden Weinkeller! -, dass er uns das alles großzügig und aus nächster Nähe betrachten lässt, dafür muss man ihm aus tiefstem Herzen danken – wann kann man seine Nase schon bis auf einen Zentimeter an einen Picasso heranhalten, und die Securitydame dreht nicht einmal annähernd durch? Dieses Erlebnis hier lässt einen an jenen Schlag Unternehmer denken, der den großen Schein nicht schmähte, diesen aber teilte und die anderen, alle, daran mitnaschen ließ. Wohingegen heute alle immer nur zum Mars fliegen wollen mit ihrem ganzen Geld! Was für Idioten.

Angefüllt mit Eindrücken – wie zuvor in Rivoli mit zu viel Zitroneneis! – verabschiede ich mich mit einem Rundgang um das Haus und verlasse die Immobilie durch den vorderen, den richtigen Eingang. Als ich zurückhatsche nach Rivoli, treffe ich in einem der engen Gässchen einen Jogger, der mich – soweit verstehe ich die Sprache mittlerweile – auf Italienisch fragt, wie er denn hier wieder runterkäme ins Tal, wir stehen nämlich an einer Kreuzung. Ich antworte auf Englisch, dass ich „echt keine Ahnung“ („absolutely no idea“) hätte, und er fragt mich, wo ich denn herkäme. Vienna!, sage ich, und das sagt ihm etwas, war er doch erst unlängst mit seiner Gattin dort. Mit jener Gattin, die nun mit dem Mittagessen auf ihn warten würde. Er wohne nämlich eh hier in der Gegend, sagt er, ein paar Kilometer von da, wo wir gerade stehen, nur hätte er in dem Gässchengewirr gerade irgendwie den Überblick verloren. Wir lachen, er in seinem lächerlichen Joggingoutfit, ich mit meinem lächerlichen Rucksäckchen.

Und das ist doch das Schöne! Mal den Überblick verlieren und deppert darüber lachen können. Mal seine Zeit verplempern und das Mittagessen zuhause warten lassen. Mal Kunst anschauen, die man sonst nie anschauen würde, und sich gar nicht dafür zu schämen, dass man von all dem keine Ahnung hat, sondern das ganze „aufnehmen“, wie Cerruti selbst es beim Essen in seinem Speisezimmerchen getan hat. Und dann zufrieden und bereichert seines Weges gehen. Herrgott, so schwer ist es doch gar nicht!

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